Apa, de Constantin Abăluță

yorick_352x256-300x218Iarba se divulga părului tău

în dimineaţa goală şi suna

aceeaşi apă peste câmpuri

şi-o mână veche şi osoasă de femeie

parcă-aşeza în rând pahare albe

ştergându-le întâi de vânt cu-o cârpă

rotindu-le încet până piereau

în patima desăvârşirii lor

 

singur în aer

vinovat sau ascuns sau neputincios

lângă o masă de tablă rămas

într-o odaie-ngustă a pământului

nu ştii ce timpuri pentru mine acasă

trec mă apropii şi mă depărtez

blândă crezi prea mult în fiul tău

între râuri l-ai născut să nu audă

decât noaptea mersul lor sub astre

şi iar duhoarea albă-a primăverii

şi apa nu ne lasă să vorbim

ţine cu săptămânile cu anii

ne răscoleşte

 

n-avem ce face şi ajunge apa

în groapa care stăruie pe câmpuri

şi curge-n noapte lung pe ziduri goale

şi o simt câinii-n lanţurile lor

prin curţi şi noi ascunşi ne naştem

steaua de somn întunecată mamă

răpuşi în spaţiile mari.

Print

Adaugă un comentariu

Adresa dumneavoastră de e-mail nu va fi făcută în niciun fel publică fără acordul sau cererea dumneavoastră explicită.